Pressa

Ontem passei lá naquele sítio, no sítio do costume, um sítio que por mera casualidade é passagem obrigatória para outros sítios, para a porta de outras casas, na senda meramente casual de reviver outros sonhos, outros tempos. Ontem vi-te pela enésima vez, da enésima das vezes que ali passo e reparei que tens sempre no olhar esse ar de chegar tarde, esse ar de quem está sempre com pressa. Abrandei e olhei-te nos olhos, destemidos, profundos, porém fugidios e acossados pela pressa – alguém que chega, alguém que espera, alguém que paga, alguém que vai embora, alguém que chega. É este o ciclo de medo e de pressa, de desgosto e de ansiedade em que te afundas e em que vives os teus dias. Ali, sentada na velha grade de madeira, inclinada sobre a estrada, levantas-te e sentas-te e deitas-te com a pressa apressada de quem se quer sempre levantar, e vais e voltas com a pressa de quem confunde cheiros e vozes e nomes e preços.

Olhei-te nos olhos com a admiração de quem se vê ao espelho; de quem se vê ao espelho em consciência - pela primeira vez -; nada disse – segui depois, também na minha pressa de: chegar, fazer, trabalhar, executar e ouvir e comer e calar.

Ambas somos prostitutas sentadas em grades diferentes: a tua de madeira velha e suja; a minha, disfarçada de cadeira de secretária novinha em folha; ambas fazemos o que não queremos a troco do dinheiro que precisamos; e em nós há a mesma pressa de sair e voltar a tempo de sentar e escrever e fazer, executar, comer e calar – antes que chegue alguém que disfarçadamente nos ocupe o lugar.